Antonio Ciavolino

da un giorno all’altro,

mi alzai per riguardare

questi appunti scribacchiati:

un vero e proprio urlo

m’assalì con la fatalità. ‘’

Eh, Ciavolino, appunti scribacchiati tu la chiami, quest’orda gigantesca di emozioni che sfila compunta, preziosa, brulicante di parole.

Appunti scribacchiati: ed è sintassi del sentimento, un poetare che non ammette scuse: così è la Poesia, che afferra per essere ritratta, e scappa per meglio concedersi e lasciar che a Lei si sospiri.

Poesia-Donna, matura infantile irrequieta lasciva consapevole consenziente: prostituta d’alto bordo, come quelle che qui chiami a raccolta, echeggiando femmine bibliche e attesa.

Poesia-Ironia, Poesia-Languore, Poesia-Riflessione: calzante scarpette intessute d’anafore, assonanze, chiasmi, rime interne, sinestesie, allitterazioni – e quasi se ne scusa, e molto se ne vanta, conscia del proprio aspetto trionfale di antichi, nuovissimi abiti; dell’esser posseduta, possedendo e concedendo metafore e allegorie, di risuonare dentro l’armonia di un ‘verso nero’, dentro alla rotondità elegante di un lessico che mai ridonda, che richiama passati e frequenze ritmiche tradizionali elaborate in chiave personale, a designare un originale, intenso Sentire.

‘’In piedi, con giacca e cravatta

slacciata o sbottonata Maria,

– quest’oggi così mi chiamo –

ha l’aspetto di un fantasma

e non desidera altro

che addormentarsi sul divano.’’

‘’Con certo rossore, m`avvicino,

senza denaro. Quella puttana

d`angolo, la ritrarrei

su tavolette di cera vergine.’’

Plausibili, imperfette vite che si moltiplicano nelle sensazioni e nei punti di vista: le parole asciugano le mestizie nascoste di chi – santa o prostituta, con la giacca e col rossore- scavalca il proprio destino scegliendo ogni giorno come chiamarsi, ignorando quel destino e le impurità che sparge addosso attraverso immagini graffiate su cera vergine – candida, inviolata cera: a contrasto e per dispetto: ché le celebrazioni dell’Essere Donna non abbisognano di figure angelicate e clemenze fuorvianti, ipocrite quanto basta per fingere un’accettazione rinunciataria di comprensione, un’ostentata fragorosa benevolenza dal cipiglio altero, compiacente, sussiegoso: no.

Dell’Essere Donna tutto s’ama, tutto s’accoglie: e Tu lo sai,Poeta, che t’attardi ad ascoltare, con ogni senso, in ogni senso,

‘’(…) parole

tue di vento o di cristallo, tue

nella voce tramontata della sera,

un omicidio nella notte matura

col sangue che dispera

e fuggi per spogliarti sulla riva,

nel cielo senza sole e senza stella’’,perdutamente avvinto in un Mistero che si sfama di se stesso.

‘’Navigo

disagiato a vista

aprendo quell’altro occhio’’

‘’Attorno al desco del pane

e del vino, dio è ereditario.’’ :

visione che sonda e affonda in altri Misteri, quelli della quotidianità che si  tramanda come un rito, delle domande che imperversano e si cibano di vita e parallelismi, e cercano nomi nuovi da dare alle cose e alle persone per scoprirle e ri-conoscerle, strade note da battere ancora con occhi diversi, in una Ricerca che è di per sé, già sola, uno scopo raggiunto, un’intima gioia, il compimento di un’intenzione –  che muta forma, luogo, modo e tempo: come la Poesia, come un

‘’Fuoco

che appicca al cuore

e smuove, dopo l’amore,

un ettaro di vigna,

una caraffa chiara

e prolungarsi di tramonto

occhi stellati’’

da nutrire e di cui nutrirsi, fino all’aurora, tutte le aurore: e il Canto prosegue, circolare, incessante, avvincente.