Scorre il ricordo quando
le strade svaniscono,
sui vetri appaiono mestizie
e l’anima non risponde,
il corpo non è fiume.
Scorre veloce la memoria
di paesi visti.
Le mura non cambiano
l’odore ha vita propria
così la mano sente
su di essa la paura
di non restare
come cenere al vento.
