Erato

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Vermi anaerobi

mi cingono la fronte di mirto.

 

Le mie braccia cariche di mussola

gettano in aria mucchi di parole

per vedere se cadono in piedi.

 

Non ho apostatato dall’ anafora volatile

che si nasconde dietro un filo d’erba:

 

in gola, un sapore di muffa e foglie morte

mal rimasticate

 

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