D’ordinario si muovono
crepe nei muri
dal pianto sbiadito
nella curvatura secca.
Dicembre bussa alle porte
ed ho mazzi di carte scoperte
da garantire per il futuro.
Ho solo frecce
piccole e scarne
al mio arco
da scoccare
nel tuo occhio
uomo
che in me
ripopoli pretese.
