Almeno secchino le gote
nelle tasche schiuse
della scala
per consegnare, iridate
scaglie sulla pelle
a brillare. Brillare!
Fino allo stremo
dell’ideale
spremuto in compostiere
a ricomporre luce di terra.
A ricomporre, un altro segno
che lampeggi e svergini
di nuovo gli occhi.
Perciò,
aiutatemi
a scendere dal vento
voglio pesare
almeno quanto il fumo
che mi arranca i polmoni
a forza di schiaffi
che do
mentre respiro.
