Siamo figli di un abbraccio ostile. Il tempo
è una bulimia che ci vomita addosso
attimi nudi; sottopelle
i trucioli si spacciano per frammenti di un ipotetico sé
troppo vivisezionato. E anche oggi non resta acqua
per i tuoi fiori: appassiranno. Saranno capelli
lasciati ingrigire sul pettine
senza una carezza
