scrivere è come piangere
sciogliere grumi di pittura dallo stomaco grattare l’intonaco alla notte e altre di queste puttanate
è ridere
rovistare spellare pisciare sulla schiena di un albero sedersi alla radice
Tutti scriviamo, si dice, per amore, ed è amore il sudore delle mappe calligrafiche che fanno secrezioni agli occhi è amore l’arte di toccare gli specchi
io non finisco in questo buco pieno di topi
io faccio salti tra le lettere
