Sono braccia ancorate.
Un groviglio di tessuti molli: espressi
nel mezzo dei dispersi, dentro milioni di volti
raccolti in una risacca di vento.
Stormire, di vuoto sentimento
intorno ad alberi senza fogliame da setacciare.
Stormire,
con la possanza dell’uragano
che ci alberga e che ci infuria.
E poi, dormire
in una notte di mani legate.
Dove mille altre
di folle speranza
ancora, imperversano.
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