Le nostre pose, oscene
travolgono un mondo patinato
e un tocco ci dissangua
senza limite, senza perché.
Chi dice che questo è ciò
che credemmo grondante di parole
Ha versato sul colmo di una coppa
tutto il sangue: tracimando.
Questo vino, ormai ozia
stravaccato in terra, dispotico
mentre la sete rimane vana
come un fringuello
che canticchia
nell’uccelliera.
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