A Sebastiano A. Patané Ferro

A TE O POETA  (da Annamaria Giannini)

Ciao Seba. Intanto beccati il palindromo che ci ha fatto incontrare. Il tuo primo ” Mi piace” a un mio post. Sono andata a sbirciare il tuo profilo subito dopo e sono stata sopraffatta dalla tua poesia. Da lì a volerci bene è storia lunga e presto abbiamo sentito l’esigenza di un incontro, fino a diventare casa uno per l’altro.
Di te, della tua arte e del tuo percorso poetico ne parleranno in tanti questa settimana, condividerò ogni singola parola ma io, voglio scrivere a chi non ti conosceva la persona, quel meraviglioso grumo d’imperfezione e genialità che prendeva a morsi la vita, ogni giorno, tutti i giorni.
Non credo riuscirò a uscirne tanto presto da questa lettera, sai?
Già mi sembra strano che stamattina tutto sia così uguale a sempre, dal caffè senza zucchero a questo sole sfacciato che mi rimbalza addosso con noncuranza, come io non avessi perso un fratello e il mondo, un Poeta. Da dove inizio a raccontarti? Come si narra un uomo che ha vissuto mille vite? Da che parte ti devo prendere per cominciare a girarti attorno?
Dall’Anarchico sempre pronto a scagliarsi contro l’ingiustizia, dall’Artista da strada, o dallo scrittore che riusciva a incidere sulla carta rabbia e amore, con la stessa facilità con cui le altre persone respirano? Partiamo dall’Amico? Quello sempre pronto ad ascoltare, senza consigli da dare, se non quella spalla pronta ad accogliere, la casa sempre aperta, il tuo letto sempre a disposizione, che tanto dormivi comodo in salotto!
Salotto: stanza dei poeti piuttosto. E quel muro dove ognuno di noi ha posto la sua firma, perché era orgoglio grande essere stati a casa di Patané! Significava aver passato notti a parlare di poesia, e magari scrivere e provare, dividendosi anche l’ultimo pezzo di pane. Notti di fumo e di vino, senza un solo perché che quella smisurata voglia di stare insieme, legati dalla poesia e da te Maestro, noi i tuoi satelliti e tu, la nostra Terra.
Eri sempre innamorato tu, sempre pronto a tuffarti dentro due occhi di donna impossibili e più erano impenetrabili più t’incaponivi, crogiolandoti dentro quel sentimento improbabile, dentro quella sofferenza in qualche modo cercata e voluta, e sempre così fertile di bellissime poesie d’amore. Innamorato dell’amore e incapace di vivere senza.
Ecco, già ti sto annoiando, lo so, amico mio, e vorrei cancellare tutto e poi ricominciare un’altra volta, ma ti sembrava il caso di andartene così? In questo tempo bastardo che nemmeno ci ha dato modo di un ultimo saluto, se non su quella chat che è da ieri che scorro, per ritrovarti, per controllare se ti ho detto abbastanza che ti voglio bene negli ultimi mesi, o se come spesso capita, magari ho omesso di farlo, perché il bene a volte lo diamo per scontato.

Invece no, te lo dicevo sempre. E tu lo dicevi a me.

“Ti voglio bene Strega. Salutami Piero. Arrivo presto”.

Così finisce la nostra ultima conversazione.
Facciamo una cosa, rendiamo tutto più facile scrivendo al presente, Seba.
Vuoi saperlo quando mi sono definitivamente e perdutamente innamorata di te, Maestro?

Scena: un teatro.
Spettacolo: Arrestate le rondini- il reato di migrare.
Luci basse, sul palco un uomo col cappello e la sciarpa bianca.
In mano ha il foglio del suo monologo. Parla del mare, di uomini e fughe, di onde altissime e ventri trafitti. Parla di madri e bambini rapiti dai flutti.
Commovente e straziante, allo stesso tempo potente.
L’uomo butta il foglio, comincia a declamare a memoria, la voce rotta, s’inginocchia e tende la mano fuori dal palco, come lì fosse il mare e un fratello da salvare.
Piange. E piango anch’io, piccolissima sotto quel palco. Di fronte all’Arte. Di fronte a un Poeta. Di fronte a te.

 

E adesso? E adesso Seba? Fuori è ancora Maggio e la mia chat brucia di noi che ci sentiamo orfani senza di te, Aggregatore di cuori, come ti ha chiamato ieri Donatella fotografandoti con tre parole. Bevo un altro caffè, senza zucchero e sono ancora in quel piccolo bar di Catania, fuori casa tua a fare colazione con il latte di mandorle.

Ciao Poeta.

Annamaria.

 

 

 

Requiem per Janosky (da Sebastiano Adernò)

Adernò? Ma di cosa stiamo parlando? Scommetto che mi diresti così sapendo che qualcuno mi ha chiesto di scrivere una memories su di te. Va bene, da dove vogliamo iniziare? Direi dal nostro primo incontro fortuito sulle scale del Palazzo della Cultura di Verona. Io scendevo e tu salivi. Ti dico la verità ho la memoria così piena e confusa dei nostri momenti insieme che non ricordo più quando diventammo amici, non ricordo neanche la prima volta che venni a casa tua. Ho altri ricordi, più belli, eroici. Ricordo i viaggi, le nottate, i pranzi insieme. Dove tutto era gioia, fare, costruire. Eravamo noi. Ricordo che dormivo nel lettone con te. Che al mattino andavamo a prendere il caffè. Ricordo le tue piante. Mezza Sicilia è passata da casa tua. Curiosa di conoscere un uomo di tanta Poesia. E tu ti ricordavi tutti, ed eri esempio ed incoraggiamento per chiunque si cimentasse con le parole. Avevi un’anima instancabile, da vero guerriero. Bastava un niente, non c’era bisogno di altro, perché eravamo Noi. Così passavano le ore liete, parlando, scherzando, organizzando il prossimo reading. La nostra energia era percepibile a chiunque. La nostra causa era diffondere i valori della Poesia. Ci incoraggiavamo a vicenda. E tutti ci cibavamo della stessa Utopia. La casa era piccola, ma il cuore era grandissimo. Grazie di tutto.

Canto Mesto Per Un Pescatore di Fiori (di Salvatore Zafarana)

 

Al Mastro (da redent Enzo Lomanno)

Mi hai aperto casa, nella tua bella Sicilia. È strano come a volte, persone che conosci relativamente da poco, quasi istantaneamente diventino come fratelli. In quei giorni, mi hai fatto da guida, mostrandomi bellezze nascoste della tua terra e poi su questo muro, nella tua casa, mi hai lasciato scrivere il nome, come a sancire un’intesa. Così, quando doveva uscire il mio primo libro “una piuma a babilonia” mi venne naturale chiedere a te, che per me eri un maestro, di fare la prefazione.
Tu accettasti con gioia.
Ecco, tutto questo, il muro, la tua casa, la tua poesia, il tuo calore, la tua simpatia, i Reading fatti insieme, io li ho scolpiti nel cuore.
Addio Sebastiano, fratello, amico prezioso, poeta e maestro.

 

 

Ci sono persone senza occhi

che dicono di vedere

mentre

l’universo srotola l’orizzonte

e crea nuova vita.

Mi andai a prendere

che era già mattino…

avido corro dentro alle parole

per farne poesia

ma quelle vere stanno più in là

negli invasi tra i rami nelle conche

e mi cercano…

“Compro oro e legni”

dicono che sono tanti – ciascuno un paradiso-
tutti nelle mani della fata bifronte
settantadue numerate senza buchi
senza frutti e due sole dita in forma di croce

il profeta smise di parlare mentre accusavano
campo e profughi appena sopra il fianco prima
dello zero, quando il boato evangelico avvertì i fedeli
dell’avvenuto sacrificio ma i pesci aritmetici
erano finiti senza lasciare odori

era un bluff giusto per trovarsi al matrimonio
ma gli antropologi s’intrisero di due tre coscienze
-più coscienze in una sola persona può confondere –
e a capire una trinità non fa bastare il vino né le palme
ma i soccorsi arrivarono in tempo disse l’editore
ben fornito di sacche per cadaveri speciali

eppure quando le chiesero il nome rispose senza remore
-sono Maddalena- da madre immensa
e molte pietre caddero dalle mani

sul dorso a sesto ottuso di un arcano
c’è un segno che sottrae, che disossa i martiri
e lancia un dolore e lo chiamano pensiero
come fosse l’unica forma di vita
erano tre antropologi e una stella

-Sofia, Sofia-
-sono Maddalena ho detto, ho una sedia per chi è stanco
ventuno braccia e un matto di riserva
e ci sarà un processo prima o poi

riuscirà a difenderci il corridoio ebraico più in alto delle mura
oppure Buster Keaton confonderà i segni senza sapere
che già allora certi peli crescevano al contrario?

vogliamo credere che il vento non ci porterà via
e che la riscossione delle parole andrà a buon fine
sempre che un merovingio non raccolga qualche sfida
arrotolata sotto spigolosi vetri al centro di Parigi
dove l’acqua somiglia a una madonna
e la luna è un cenno verticale senza code

chissà se a spaventarci sarà la sostituzione
dei riti deformati da certe intelligenze
per vizio o paura del corretto governo
e del giudizio ormai scoria

non correrò dietro quest’altro giorno

lascerò che si sciolga tra le ombre

come ogni parola come ogni silenzio

ma se un giorno questo giorno volesse tornare

pane e se questo pane si volesse spezzare

e nutrire tutti i silenzi, se questo pane spezzato

se questo archivio d’amore di lucido amore

diventasse ancora carne e se -non vorrei altro-

la carne riprendesse la parola che fu santa

più per giustizia che per santità

sarei certamente apostolo di questo giorno

e del silenzio che lo conduce con tutti i se

accatastati dietro gli occhi verso un’oscurità

che non si può leggere perché non è pane non è carne

non è giorno, fotografia del precedente

progetto del successivo e lo condurrei altrove

quanta polvere attorno

e non bastano più i mezzi sguardi

l’affascinante occhi/anima

se le mani stanno solamente

tra le asole e il reggiseno

quando il corpo vuole

anche le giuste parole

ma quelle – si sa –

sono dietro al cuscino

prede di un pianto antico

in attesa…

SCRUBBER

passa attraverso le reti delle congiunzioni
negli stadi intermedi del pensiero ancora grezzo
e lava lava ogni parola-granello che non si fonde
alle ossa al sangue a quell’ammasso di immagini
e disponiamo le ali in un abbraccio che apra ogni attimo
sull’eternità di un “amo” senza convincimenti
fuori dalla logica, fuori dai vestiti

la liberazione dalle spade emozionanti
giunture dittatoriali botole sempre aperte
del sempiterno farsi male, karma umano
laviamo questo demone filamentoso che irrita
pelle e sensi e sentimenti senza distinzione
e accendiamo un’aureola sul capo
di una madonna mammifera, che possa partorirci

e allattarci