Sarei un presagio
di incomunicabilità
se potessi assomigliare al cattivo gusto.
Seppure un agente
fedele alla disciplina
m’osserva le tonsille
per recuperare l’uovo
che ho ingoiato ieri sera.
Era un gesto dovuto il suo,
non tutti i giorni capita
di masticare l’anima
e sputarla intera,
indivisibile atomo a forma di blatta.
Ma ho disfatto il fiato
e la cautela socchiusa
ha forgiato uno iato
attorno all’aura mia.
