“Is there anybody gone to listen to my story
all about the girl who came to stay?”
(John L. – Paul Mc.C.)
La breve teoria dei rimorsi rappezza
il silenzio sottratto ai precipizi
di certe distese ferme
sulle fenditure di luce e non attendo ora
la vendita all’incanto di una bocca
atteggiata a sogno perché mi è impossibile
decifrarne quelle pieghe che forse furono sorrisi.
Ma insistere insistere vanamente sul bianco
delle pagine, tralasciandone i margini,
è come sfiorare una mattinata che si apre
senza senso compiuto.
Resta, inesplicabile più del futuro,
la malizia del sogghigno rimandato
dalla tazza caduta senza incertezze,
sicura del preciso assetto di ogni brandello
visibile oltre il rilievo degli occhi.
Quale equivoco, allora, si origina dai tremori
prima del temporale; quale lingua lambisce
scarti di sonno dalle sorgenti delle dita…
… così mi spiego il turbinio effimero
di un bacio trattenuto a stento
tra le scintille senza tregua che smuovono
clamori insopportabili di zazzere color fiamma
e di mani questuanti trame di chiarore.
(Resta lampante che la metrica, in questo modo,
mi si sputtana.)
