Ho conati bianchi di paure
e vomito al cielo
che a pioggia cade giu’
come seme di disgusto
tra le crepe arse
e la sete d’equilibrio
inciampo e mi ci infilo
che casomai
seme vorrei morire
tra la speranza di rigermogliare
un giorno
quel giorno
di un’altra specie.
Ph.Heather Evans Smith
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