Non è che un torsolo
questo divagare sfiancato
ai bordi del tronco.
Che la rupe e il fugace rosicchiano ai lati
la controquerela dell’anima
[riduce rimbrotta strombetta
lo stringersi ai polsi
di impulsi sottostanti].
Ora non possiamo,
con una serie di lettere
precauzionalmente messe a disposizione del pongo,
modellare la realtà
se non ché [in una cavità]
con luci e ombre.
Sono gli indizi e noi gli indiziati
di un geoide che non contempla le altimetrie.
