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Da un malchiuso portone

e nel contempo possedere un angolo di storia, questo, dove niente accade e avere nello stretto necessario un verso con l’odore del limone verde di Montale. Mangiare bere fare in tempo a vivere scambiare un piccolo ricordo d’acqua col poco che ci resta invece irridere qualunque nodo al cuore e sconfinare
morire piano senza eccedere tentare da un urlo lontanissimo un dolore sbagliarlo e farsi un piccolo corpetto di parole
con questa buccia di limone gialla d’un verde bellissimo al sole

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