Siano maledetti
i voli presuntuosi
[ forieri del nulla ]
e bastardi gli sguardi
che confortano il marcio
a sguainare semi di piombo,
nell’opificio di carne
e del sangue servito
ad un banchetto di interessi.
-Ciclicamente morte-
Agonia di un secondo
per un lascito alle fosse
a generare l’ascesso
di un bisturi amico.
L’accozzaglia ha cincischiato
l’accoglienza, che ora fugge
dal nitore delle cornee
aderendo ad una veglia.
Dove voleranno le cicogne?
Ci si chiede se (r)esistere.
Un monocolore d’empietà
è in fila, abbraccia
un taglio impreciso,
destinando a non esserci.
