E se mai ci ricorderanno
i nostri figli, avranno parole
di lento perdono. Una smorfia
appena visibile, impercettibile
in quella vecchia fotografia.
Non sarà sdegno né convinzione
ma domande, allusioni e povertà.
Non un bacio si dirà della carta ingiallita
ma polvere, dove qualcuno caparbio
rimarcherà il nostro sentimento
E nel silenzio approderà misera
la sua voce.
