Sono steso sulle rotaie…
Ho l’odore del ferro.
La morte anche
appesta di ferraglia;
E tutto assume una certa importanza
come quando il cielo gioca con la rondine
mentre lontano
romba il tuono.
L’erba flette tra una traversa e me
sdraiato;
l’odore del verde trasale nelle nari.
Chiudo la bellezza
mentre un fischio mi travolge.
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E che grunge sia!