Impasse

Quello che non sapevo
è che anche le cornici
s’impolverano

qualche volta; e hanno l’odore
dell’amore rimasto in gola,

quel dolce triste della frutta cotta
nelle cene ordinarie.

Noi.

Noi e i silenzi. Noi e gli alti specchi.

Noi e il muro dei quadri grandi e brutti
che dovevano esserci.

Fuori, invece.

Fuori c’erano i gelsomini di notte
e tutti i cinema all’aperto

dove non andavamo. Sul comodino
ti lasciavo, come di consueto
la mia busta dei sogni

con le parole che non riuscivi a dire,
qualche vecchia forcina di mia madre
e la foto del defilé del trentaquattro a Londra
dove mi si vedeva in piccolo

Immagine: “Groviglio” di M.Fabiani, 1974