La casa ha una voce.
L’avverto come spleen soave
in picchiata sulle serrande.
Narra di sé
l’invisitabile.
E questo mi piace.
Spalanca al curioso
la muta goduria
di un mistero.
La casa ha una voce.
L’avverto come spleen soave
in picchiata sulle serrande.
Narra di sé
l’invisitabile.
E questo mi piace.
Spalanca al curioso
la muta goduria
di un mistero.
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