La mano

 

La mattina è una mano ossitocinica

che  attraversa l’incastro di vertebre

e ti ridisegna una schiena piegata

dai voleri di una strada sconnessa

 

si dilata e aggiunge  le pagine

succhiate e ripulite dal torto subito

e spreme i miei seni

colmi di un latte animale

che bevi e ti salva

 

e ti riporta qui dentro

a gridare e dormire

sospeso nel liquido

cullato in un ritmo

di passi lenti e sfiancati

dal continuo cercarti

 

al di fuori.

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