Mi hanno detto:
liberati dalle scapole
la gioia è perdizione.
Suvvia, l’ho già detto,
dentro il covo
hanno spinato i bordi
per questo liquefare i confini.
Al limite fomenteremo suole
a porgersi su terga, si sa
l’elevato tasso di crescita
inabissa spiriti rarefatti
nell’obliquo catalogare.
Lo sanno tutti, ormai
che sono cambiali
gli ossi che mi prepari
ogni santo giorno,
anche se la brocca
vuota d’acqua o vino
è la ricercatezza dell’uno.
