Ci prestiamo a questo:
covi in attesa d’anime
per la sera.
Mentre il giorno
dimora dentro un selcio
di cui vestiamo memoria
Poche foglie grondano sul terreno
come desideri ripiegati nel dolore
Così abbiamo mancato la vita.
Con la costanza degli avvoltoi
e la fermezza d’un cerchio vuoto
Nelle trascese emarginazioni
d’un bianco foglio di confine
