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Piccoli pugni di terra

Quando le ali cadono lasciano erba
smossa, e vuoti carichi di braccia

respirate nel punto esatto dove le mandorle
e i crisantemi si sfiorano, e si pensano uguali
tristemente

per aver dentro qualcosa
di bianco, quasi un vellutato
pianto

e non saperlo ricordare.

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