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Saranno i fantasmi

Che poi ogni sangue è diverso
in colore e densità, differente
il suo scorrere dentro, dipende
da quanti occhi hai, o come senti
le voci di notte quando tutto tace
eppure c’è un frastuono nelle cose
che il buio amplifica fino a fare male

Saranno i fantasmi che ribaltano l’ordine
di ciò che il giorno mette in fila ubbidiente
tra il dovere e la responsabilità, le cose sagge
d’improvviso inutili quando il sonno
è un miraggio e niente diventa parola?

Saranno i fantasmi, mi chiedo
a farmi scovare in ogni poesia
domande infinite e risposte, nemmeno una?

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