Sono uscita.
Ho amato il mio viaggio
in solitaria.
Sto per uscire.
Le mie figlie
in qualche paradiso
della Puglia.
Con il padre.
Sto per uscire.
Uscirò anche domani.
La sabbia.
La sabbia non sarà
la stessa di una vacanza.
Il mare.
Di notte.
Cuce pensieri
ostinati.
Bui.
Liberatori.
Sto per uscire.
E uscirò domani.
La nostalgia
di chi ho partorito
s’infrange sullo scoglio.
Sabato le riavrò
nel mio letto.
Il Sabato
del ritorno.
Il Sabato
del respiro.
