Stamattina le cose mi separano
e concludono: qualcuna
non ha nome, altre
si dimenano strappandomi la voce.
Ti ho annunciato delle stelle rovesciate
che sbucciano la luce quando negano
Itaca e si spargono nel mare:
ma il soffitto è sporco, e io
non trovo piú il mio sangue.
E solo questo è vero.
