Sto ascoltando il vento:
fa un grido che caccia un gelo
dalla bocca
e soffia via la baraonda
che liscia l’erba, spazza le nuvole,
restituisce il cielo,
costruisce piccole onde nel secchio
riempito
dalla pioggia della notte:
è un piccolo mare in tempesta.
La mucca Carolina
non vorrebbe rotolare giù fino a valle
fa un dietrofront
che manco Hartman
il sergente di Kubrick
potrebbe ottenere con un urlo.
E io sto qua, in questo nido,
come un animale che si appresta
a raccontarsi le favole.
