Imperfezione

L’imperfezione è quello che cerco

ma da starci comodo dentro

nessun equilibrio precario

imperfetto come mamma m’ha fatto

nessuna soluzione da trovare.

Imperfetto come un mercoledì

di straordinari senza nessuna stravaganza

imperfetto come la domenica sera

o il lunedì a pranzo.

Imperfetto come le mezze stagioni

che tutti, nostalgici, ricordano ancora.

Come l’olio per la miscela della Vespa.

Come la sabbia nel letto

o la sabbia che scotta.

Come la prima parola che ti ho detto

senza cercarla, senza trovarla.

Come la parola che non ti ho detto mai.

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