Immagine di © Christopher McKenney
Probabilmente
avrei sfilato l’uscio rapido
[lo spiraglio tiepido di una via d’uscita]
Ma,
mezze stagioni non mi rincorrono il tempo
e travagliano silenzi partoriti nel buio
Vi sono gelide mani alle caviglie
e gelide dita peregrine sulle mie s_palle
Il ricordo che solletica, richiama e scolpisce
mentre vago nell’ecchimosi del mio nome
La redenzione mi sfugge all’ipotalamo, all’intelletto
nel mentre di alcune ferite
e di sangue languire
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