Alla sorgente i miei cani
bevono allucinazioni,
trovo sia esiziale
se e quando avverrà
se e come sarà
il progetto della fioritura
quando terremo tra le mani
illuminazioni, il pigio del mosto
è solo il perno dell’illusione.
I miei palmi invece modellano il cielo,
l’alba, il tramonto, il racconto
di quando sto qua in attesa
di strappare le stelle dal firmamento
e dal giogo dove dimora il ruscello
nel quale scorro da millenni.
