Ho un rumore
che scuoia sicurezze,
allarme!
Il boccaporto è stato sbarrato
non parlo più
zampetto
con ulcere nelle scapole
scalciando la lingua
che in bocca schiocca.
Allarme!
La divisa indossata
con la marca dissociata
sobilla miseria
fra resti di materia,
proverei a leccare
la vernice dove abito
prima che sia tardi.
Avessi tre mani,
ciondolerei tra i rami
senza preoccuparmi
delle altre due
che in automatico
cercano un occupazione
-come in passato-
incamerando
i prodromi del lavoro.
