Non mi sazia la verità
e di questa pietanza il piatto
non sa farsi colmo
non sa farsi vuoto
né la fame si placa
di traversare gli stipiti d’Ercole
che portano all’ascensore
e giù oltre i citofoni al nulla,
alla taverna dei manigoldi
o tra le braccia di Circe
magistra di fellatio.
E’ scettica la vita
e nessun luogo mai, non tu,
non Itaca,
non il grembo di un dio
detentore di chiavi,
non Newton non Keplero
vanteranno queste spoglie
placide
di un qualsivoglia vero
fatte paghe.
