Dei 58 inverni,
O padre dal capello grigio
Resta il bavero di una camicia
Appesa, sul nero del nero di un castagno custode,
in penombra, quasi a scomparsa nel fresco che cela:
quel male che allenta i miei polsi
di tremori e spavento
Un ciglio solamente, smuove
Non appena aspiro il colore di quel cotone
Inerme
come il tempo che ha affollato
il ricordo
E quel poco che conobbi,
dei tuoi giorni in primavera.
Resta lì, come un pennacchio
che da anni attende
accapigliato al fil di ferro,
il rumore della pelle
che strofina le sue fronde
[Quasi un albero,
quasi un monito
quasi
una croce]
