No Sense

Quale fu infine  la storia torta che s’espresse

Quel lungimirante esordire di giorni scaduti

tra consuetudini smaltite dietro pulci ipertrofiche

e raccapriccianti gioielli di puro dolore grigioperla

 

Cosa fu del dunque? Del dimostrare ferro e merda

sopra i falchi sterminati di male e vita faringea

o delle Urla in Postriboli densi

privi di significato compiuto

 

Del morire lento, esalato con un fremito al vento del nord,

solitario in una smorfia di fumosa ambizione

nell’ultimo senso da mozzicone torbido

 

Quale di questi,  quali di gioie, quali di morte?

quali di cosce e spalancate filantropie ?

Quali desuete semincoscienti giustificazioni

per tutto questo liquame?

 

Per i dettami disperati

lungo lo stralcio di una via

per le sole dipartite

o le sole andate senza ritorni?

 

Non trovo rammendi al celeste disimpegno

né più scuse nell’orto dei poveri.

 

Sola mi resta l’accecante dicotomia

il palesare incestuoso del cosmo

 

il non senso che tutto

attinge

 

 

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