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Peter Gric
Peter Gric

Non passa
dallo sguardo
la chiave di tutto,

a separarsi
sono le labbra.

Infiorescenze
annidate in gola,

pulsano in gola
per poi farsi
tumulto

e vorrei tanto
potervi dire
dello strabismo
di una poesia

che si perde
andando a capo.

 

 

 

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