Butteremo l’unghia
sfogliando
il libro dei morti.
La caligine, il cancello,
una babele d’ossa,
desolazione questa terra;
l’attesa che placa
nel silenzio, nevicando.
I bucanevi domani
a corrompere il buio.
Butteremo l’unghia
sfogliando
il libro dei morti.
La caligine, il cancello,
una babele d’ossa,
desolazione questa terra;
l’attesa che placa
nel silenzio, nevicando.
I bucanevi domani
a corrompere il buio.
Apri un sito e guadagna con Altervista - Disclaimer - Segnala abuso - Notifiche Push - Privacy Policy - Personalizza tracciamento pubblicitario