Trasognati. Pur senza neve, ora,
lasciarsi attutire. Su questa strada
tutto è casuale: l’incrocio dei passi,
le spalle che si sfiorano, gli occhi
che non si riconoscono. E poi il vento
caldo,
che ci piange addosso i petali, e la sabbia
come un lamento di gente lontana; lo stesso
vento
che ora canta fra i miei capelli
l’inascoltata malinconia dei rami.
Immagine: “Street in Venice” di John Singer Sargent
