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Birra

Mi si sfoga dentro
una frenesia di bolle.
E attendo vernacolante attendo
che mi si sfianchi
questa cazzo d’attesa
del nulla
di dosso.
Ha morsi di piraña
il mio fiume
che ribolle,
sopra le sue carcasse
maciullate da tagliole naif!
Il mio braccio d’Esino
a sfinirsi nel male e le sue rive.
Contrite.
Amare.
Sciocche.
Come questa Beck’s.

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Francesca Rossetti

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