Vapore amaro è la selva di rifiuti
dove si compie l’eterno miracolo.
Sono il germoglio di cui ti prenderai cura?
Sarò la bellezza che ripaga il lavoro dell’uomo.
Quante rose fresche nel tuo giardino?
Quante appassite?
L’asfalto di un viaggio risponde ai quesiti
che il tempo instilla e dissolve.
Alcune gemme non hanno schiuso aloni di fragola.
Altre hanno fiorito aromi di geranio
così gli insetti sono morti.
Molte, le più numerose, colano miele.
Gli orsi se ne cibano.
Le colonie cercano acqua.
I poveri cadono morti di sete.
L’oasi remota di spine e bagni attende il prode.
L’illuso non trova la strada.
La sua jeep si è fusa.
Gli uccelli saprofagi restano immobili.
Fissano la terra.
Chi scrive è il Destino
che prolunga la mano e la voce
della bocca santa.
Un poema, una prosa, un racconto
vengono dal colloquio notturno
col sangue dell’umanità.
Il nostro dialogo, mia carezza
è professionismo.
Non ferma l’amore, né la gioia
di sbancare gli occhi attenti
painting: Pawel Kuczynski
