Ritrovo il senso
in strati poco gentili,
risvolti di un sisma lento
che piega arruffando
frange di saggina.
Eredità ingobbite
con l’orgoglio fissato in alto
a sostenere uno chignon
che fu corvino
nei pettini di madreperla,
vezzo a mitigare la ruga,
ligia a ritagliarsi il tempo.
