Mi rifaccio il verso: bianca
d’emoglobina ferma, imitazione pacchiana di un falso
non riciclabile. Sono rimasta incastrata
in una vecchia serranda. Niente più scorre: tutto si bagna
due volte nello stesso fiume. Mentre io
ho sandali, effimeri sandali
fatti di legni nodosi. Non mi salveranno le mele tardive
avvolte nella plastica a bolle; ormai
smozzico le mie colpe come pane
e vendo sogni smessi
a metà prezzo
