C’è un muschio contagioso
a quest’ora.
Spugna d’autunno
per i diesis di un fiume
e il cinguettìo dei rami.
Per l’assonnato sentiero
destato da un passo vago.
Spugna di speranza
per il civettìo dei batticuori
e le melodie dei tristi.
Assorbe.
E del suo verde
accende utopie
a sopiti languori.
