La testa, le mani,
l’abito color avorio.
Stanno lì, sospesi sulla gruccia
in attesa di dimenticarsi a vicenda.
In questo purgatorio di scarpe spaiate
la radio a valvole tartaglia In the mood
appannando i vetri
e tu dipingi
fiori recisi, improbabili
fiori
per inventarti la vita
dentro una morte che non profuma
