L’abito color avorio

La testa, le mani,
l’abito color avorio.

Stanno lì, sospesi sulla gruccia
in attesa di dimenticarsi a vicenda.

In questo purgatorio di scarpe spaiate
la radio a valvole tartaglia In the mood
appannando i vetri

e tu dipingi
fiori recisi, improbabili
fiori

per inventarti la vita
dentro una morte che non profuma

 

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