Il ritratto

Prendo larga la curva del cortile; e non importa poi se tutto

si riassume in una pagina da accartocciare

fra le mani. L’ubbia mi ricuce. Da una me

in seppia mi arriva il ricordo

di mille soli scomposti

 

dentro un tubo di cartone. Ero: il rossetto mentiva

l’esanguità delle labbra, e l’anonimato

dei vagoni letto. Le braccia bianche

cullavano narcisi. Dagli occhi

 

spurgavo acqua e sabbia; per tornare a galla

nonostante i minuti che mi facevano

naufragio