Tre miniracconti
1 c’era una bella pizzeria vicino al cimitero, due piani, un arredo carino, personale garbato. Ci andavamo tutti i martedì,... Continua »
Archivio dell'autore: Giovanni Perri
Una sera di pioggia
Camminava piangendo ed io non ebbi il coraggio di chiederle perché piangesse. Aveva i capelli della madre, l’eco delle volte... Continua »
Letture incrociate: Giovanni Perri legge Donatella Pezzino
C’è una particolare magia che rende il tessuto poetico di Donatella Pezzino qualcosa di veramente speciale; un merletto alzato dal... Continua »
Altezze
Oggi vengono i matti, occorre legna buona un dolce crepuscolo, qualcuno che dica: -buongiorno, sente anche lei il vento nella... Continua »
Mattina
ora la sua tristezza cade girandosi al buio ora il vento la rialza scoprendole il viso: prende il vano che... Continua »
Meditationes
Dura poco l’assedio, presto le voci rientrano e resta il peso del vuoto, la parola girata nel tombino del sonno... Continua »
sentinelle
dietro è ciò che resta, ciò che abbiamo abitato: detto perché tornasse a riprenderci. Corpi convocati eccovi soglie rientrate, lamelle... Continua »
Angoli
vorrei tradurre piano la gioia: fermare il mappamondo con un dito, mettere casa in un fosso di sabbia dove scorpione... Continua »
Lettera ad una madre
E’ tempo di comprendere che siamo qui a dividerci il pane: scendo per dirti che sono capitato per caso e... Continua »
Metà
così alle volte somigliamo a quelle statuine a basso costo che vendono al mercato, all’uomo che le scruta fidando nel... Continua »
Intervista
oggi saremmo vecchi, verrebbero di nuovo a prenderci magari per un’intervista sorseggiando tè scavandoci gli occhi con le dita cercando... Continua »
Come
invecchia bene il tuo sorriso, tiene ancora quel vizio di nascondersi dentro una guancia, partire come da un batticuore, turbare... Continua »
senza titolo
Mi creo dalla tua voce un piccolo destino momentaneo: esce una pioggia che batte sui tetti, un vino che impasta... Continua »
Isole
oppure lentamente arrendersi e dire una parola in meno, un’altra tenerla nascosta nel fondo della bocca dove l’intelligenza posa le... Continua »
e dietro il cane
i ora trema l’aria come tutto l’inverno la gente svuota le vie, resta l’indifferenza d’un sole che trafigge i corpi... Continua »
Dell’addio
Ti battezzo al suono della luce mia eclissi sulla linea del tempo e ti congedo per troppo silenzio, per troppo... Continua »
zia Adelina
Seduta al tavolino, mamma sbucciava le patate. Ogni tanto si fermava, guardava fuori, e poi riprendeva. Ci eravamo trasferiti da... Continua »
127 rossa
parlami dei bambini, dici, ed io ti nomino le voci dei morti poeti, le ore bagnate di pioggia e il... Continua »
l’ora propizia
quand’ero piccolo avevo un sogno ricorrente: spaventato da qualcosa urlavo, ma non usciva la voce. Oggi me ne capita un... Continua »
senza titolo
volano foglie d’oro, è il giorno degli avanzi di febbre, qualcuno posa le buste pesanti sull’asfalto, respira e riparte portando... Continua »
Nota di lettura a Felice Serino*, “Asimmetrici voli” di Giovanni Perri
Non c’è volta che leggendo Serino, io non resta catturato da una luce. Luce immagine essa stessa. E non c’è... Continua »
Bollicine
Ricordo le prime volte che imparai ad andare in bicicletta. Il vialetto fuori la mia piazzola in campeggio, un’ora meridiana... Continua »
Plasma
Quello che dico è un attraversamento il luogo dell’incendio, la prima scintilla dell’oblò. Qui sgretola il cielo, si fonde il... Continua »
Sveglia!
c’è quest’aneddoto, che riguarda lo scrittore Cortàzar, in cui lui e sua moglie, in procinto di partire, mi pare, per... Continua »
Volti
Queste signore cadute hanno fiumi bianchi anelli di sabbia, seni trasparenti: a volerle bene è inverno da un’ora. Mi faccio... Continua »
corpi
ora piovere è il bene occupare uno spazio dove qualcuno accoglie la parola e fuori o dentro è lo stesso... Continua »
senza titolo
chiamerò ombra il pane dorato, il vino che rientra nel pergolato secco l’altra meridiana; ombra l’incendio invisibile, la campagna che... Continua »
Archetipo blues
Santa Maria Donnaregina, coro delle clarisse, dieci e trenta del mattino. Una donna anziana, sola, seduta su uno degli stalli... Continua »
Sangue e terra
la piazza nuda, livida, meticolosa. un calcolo di ossa invitte, l’ora maieutica. e la panchina fredda, una posa di... Continua »
Senza titolo
si ricompone l’uomo tellurico adempie alla sua intima morale: passare attraverso, sanguinare nel buio di una stanza come se il... Continua »
Come cani
io non parlo di te, parlo del tempo, e dei tuoi occhi nudi tagliati nel bene del mondo, e del... Continua »
Dell’amore
c’è sempre quest’acqua nella voce, un dire che porta residui di terre, qualcosa che resta di sotto a sopire; si... Continua »
La vespa
Stamattina, mentre espletavo le mie abituali funzioni in bagno, mentre ero cioè seduto sul gabinetto, quasi a conclusione d’una pia... Continua »
I salvati
si sono spezzati ed erano come avvenuti. Una cosa avviene se la pensi, se ci nascondi dentro il morto... Continua »
Nota di lettura di Giovanni Perri al romanzo di Massimo Luongo “C’è sempre qualcuno che resta deluso”
Tenersi scoperti alle intemperie della vita è forse il segreto della vita stessa, il suo nugolo magico: la malìa sfuggente... Continua »
Poesia dei sedimenti
rimane il vivere, da questo lato pieno di ricordi, su questi accumuli o scoli di antiche sculture: mettere su... Continua »
Poesia del cane che dorme
la prima volta che ti diedi un bacio pioveva, ovvero piovevano silenzi -come usano dire i poeti, quelli che scrivono... Continua »
Visioni
vivo nella mia testa; col treno allagato non ho direzioni: mi sposto di stanza in stanza di fiore in fiore:... Continua »
senza titolo
Tra me che scrivo e me che abito la lingua ci sono muri andati in rovina e ombre di gatti,... Continua »
Bolaño
preparo un bel discorso domani, ci metto dentro tutto l’umidore di giorni venuti dalla pioggia, una luce piantata di... Continua »
Del bene
c’è ancora questo ultimo fardello da dirvi: sappiate proteggervi da ogni astuta finzione del bene; dal benessere che viene per... Continua »
Fine della trasmissione
Capire cosa manca, ecco. Forse allargare il cerchio, sentire le pareti. Trovare l’esatta provenienza: l’ipotesi cambiava luce, oppure era un... Continua »
Carnival
Solo i tristi sanno il lato basso di febbraio, quei cortili trafitti nel petto di uova e catrame, l’incedere dei... Continua »
Sappiate, innanzitutto, che l’Acqua dorme
a tratti ti somiglia: e dove alta posa l’arte delle fionde, nelle curve degli occhi, dove dimora l’antica voglia di... Continua »
Telefono
quando ascolto una parola nuova non sono ancora nato rimango immaginario e gioisco nascosto negli occhi come un gatto senza... Continua »
semina
Si cerca lo scomparso, l’annegato nel suo bagaglio d’ombre, il vuoto incolmabile domine del bene; col fiato d’erba e casa... Continua »
senza titolo
Faccio le mie provviste di natale il complice nel gioco degli auguri, la comparsa che tutta si illumina. Ogni piccola... Continua »
Acquari
Queste delicatezze: chi le porta? escono, dici, dalle mani, dalla bocca, dal cuore; e io dico invece che entrano, nel... Continua »
Gocce
ti vedo sai, anche se tutta ti adombri sembri venuta dalla notte di Gerico: sento il rubinetto che perde in... Continua »
cose di questo mondo
Finisce dov’era cominciato il viaggio, si ritira la luce, scatta un altro scenario. Ecco la fabbrica dei cuori arrugginiti lo... Continua »