A te le mie figure le mie fragilità, alle tue croci i chiodi della pioggia e ori e...

Camminava piangendo ed io non ebbi il coraggio di chiederle perché piangesse. Aveva i capelli della madre, l’eco...

Oggi vengono i matti, occorre legna buona un dolce crepuscolo, qualcuno che dica: -buongiorno, sente anche lei il...

ora la sua tristezza cade girandosi al buio ora il vento la rialza scoprendole il viso: prende il...

Dura poco l’assedio, presto le voci rientrano e resta il peso del vuoto, la parola girata nel tombino...

dietro è ciò che resta, ciò che abbiamo abitato: detto perché tornasse a riprenderci. Corpi convocati eccovi soglie...

vorrei tradurre piano la gioia: fermare il mappamondo con un dito, mettere casa in un fosso di sabbia...

E’ tempo di comprendere che siamo qui a dividerci il pane: scendo per dirti che sono capitato per...

così alle volte somigliamo a quelle statuine a basso costo che vendono al mercato, all’uomo che le scruta...

oggi saremmo vecchi, verrebbero di nuovo a prenderci magari per un’intervista sorseggiando tè scavandoci gli occhi con le...

invecchia bene il tuo sorriso, tiene ancora quel vizio di nascondersi dentro una guancia, partire come da un...

Mi creo dalla tua voce un piccolo destino momentaneo: esce una pioggia che batte sui tetti, un vino...

oppure lentamente arrendersi e dire una parola in meno, un’altra tenerla nascosta nel fondo della bocca dove l’intelligenza...

i ora trema l’aria come tutto l’inverno la gente svuota le vie, resta l’indifferenza d’un sole che trafigge...

Ti battezzo al suono della luce mia eclissi sulla linea del tempo e ti congedo per troppo silenzio,...

Seduta al tavolino, mamma sbucciava le patate. Ogni tanto si fermava, guardava fuori, e poi riprendeva. Ci eravamo...

parlami dei bambini, dici, ed io ti nomino le voci dei morti poeti, le ore bagnate di pioggia...

quand’ero piccolo avevo un sogno ricorrente: spaventato da qualcosa urlavo, ma non usciva la voce. Oggi me ne...

volano foglie d’oro, è il giorno degli avanzi di febbre, qualcuno posa le buste pesanti sull’asfalto, respira e...

Ricordo le prime volte che imparai ad andare in bicicletta. Il vialetto fuori la mia piazzola in campeggio,...

Quello che dico è un attraversamento il luogo dell’incendio, la prima scintilla dell’oblò. Qui sgretola il cielo, si...

c’è quest’aneddoto, che riguarda lo scrittore Cortàzar, in cui lui e sua moglie, in procinto di partire, mi...

Queste signore cadute hanno fiumi bianchi anelli di sabbia, seni trasparenti: a volerle bene è inverno da un’ora....

ora piovere è il bene occupare uno spazio dove qualcuno accoglie la parola e fuori o dentro è...

chiamerò ombra il pane dorato, il vino che rientra nel pergolato secco l’altra meridiana; ombra l’incendio invisibile, la...

Santa Maria Donnaregina, coro delle clarisse, dieci e trenta del mattino. Una donna anziana, sola, seduta su uno...

  la piazza nuda, livida, meticolosa. un calcolo di ossa invitte, l’ora maieutica. e la panchina fredda, una...

si ricompone l’uomo tellurico adempie alla sua intima morale: passare attraverso, sanguinare nel buio di una stanza come...

io non parlo di te, parlo del tempo, e dei tuoi occhi nudi tagliati nel bene del mondo,...

c’è sempre quest’acqua nella voce, un dire che porta residui di terre, qualcosa che resta di sotto a...

  si sono spezzati ed erano come avvenuti. Una cosa avviene se la pensi, se ci nascondi dentro...

  rimane il vivere, da questo lato pieno di ricordi, su questi accumuli o scoli di antiche sculture:...

la prima volta che ti diedi un bacio pioveva, ovvero piovevano silenzi -come usano dire i poeti, quelli...

vivo nella mia testa; col treno allagato non ho direzioni: mi sposto di stanza in stanza di fiore...

Tra me che scrivo e me che abito la lingua ci sono muri andati in rovina e ombre...

  preparo un bel discorso domani, ci metto dentro tutto l’umidore di giorni venuti dalla pioggia, una luce...

c’è ancora questo ultimo fardello da dirvi: sappiate proteggervi da ogni astuta finzione del bene; dal benessere che...

Capire cosa manca, ecco. Forse allargare il cerchio, sentire le pareti. Trovare l’esatta provenienza: l’ipotesi cambiava luce, oppure...

Solo i tristi sanno il lato basso di febbraio, quei cortili trafitti nel petto di uova e catrame,...

a tratti ti somiglia: e dove alta posa l’arte delle fionde, nelle curve degli occhi, dove dimora l’antica...